соленым морем

соленым море пахнет тетрадь,
и семьдесят третий раз - все те же строки.
мне тебя из себя не выкорчевать,
тебе меня спустить реками в водостоки.

морем пахнет не только тетрадь - и руки,
и волосы у тебя чернее анапской ночи.
бризом дышать мне осталось крайние сутки,
а облик твой когти под легким громко точит. 

вроде устала думать о твоих ладонях,
о твоих необычайно светлых глазах -
смотри, единственные во мне не тонут
только те, кто живут у меня в руках.

понимаешь, убивает изнутри штормами -
солоно, горько. и замирает сердце -
татарские ханы будут моими послами,
сыплющими в уши и в ноздри красного перца,

чтобы твои гиены не драли жилы,
не разгрызали хрящи, не ломали костей -
и чтобы отчаянно, хрипло - мы все еще живы!
мы все еще люди - и самых высоких мастей;

и чтобы - гибриды, как у Герберта Уэльса,
чипы из тела драли с властью господ -
и со скоростью боинга или стэлса
рвали когтями на близжайшую из высот.

подальше от боли, в долину покоя и снов,
в места, где нет времени думать о самом желанном...
а, впрочем, мы сами себя возвращаем к реальности вновь,
это ведь наша слабость и наша данность. 

кстати, волосы пахнут твои морскою водой,
кожа твоя смугла как арабский июль -
я же клялась, что в тебя больше ни ногой,
я же божилась, а ехидность шептала: "сплюнь".

руки твои горячее пальмирских песков, 
глаза у тебя - лазурь карибских морей.
ты у меня на ребрах словно остов,
ты у меня - основа истерик и дней.

внутри у меня отчаянние и прибой,
шум твоих губ и ласка тяжелых нот.
ты-у-меня-мальчик-в-сердце-стрелой -
через тропу надцать раз пробежавший кот.

может, когда-нибудь я позабуду все,
и горький трепет не будет терзать души.

я лишь исправлю твое неуместное "тся"
и поспешу замереть 
на твое "дыши".

© Ас Атлас
/12.08.2013/