Вниз устремляются осколки с повисшей рамы на втором.
Толпа кружит в пред-снежном вальсе в суете.
Он был читателем и автором в одном,
Но все слова написанные им - были не те.
Он каждый день искал в печатных строках предназначение свое,
Он был из тех, кто промолчит в ответ на злобу,
Он был таким, что каждый обожал его,
Он был тем самым, что излечит от тревоги,
Он был одним из тех, что не кричат,
Когда им боль пронзает и нутро, и тело,
Он был из тех, кто смотрит на закат,
Как бы прочувствовав уход несмелый.
Его как облако запомнить хочется. Увы,
Пролился он на землю сгустком боли,
И я хочу, чтобы хотя бы Вы
Сыграли для него в миноре.
путь
© Copyright: Валенти На, 2014
Свидетельство о публикации №114042306013
Свидетельство о публикации №114042306013
Рецензии