Мойка 12

Мойка 12

 Здесь пламя нашей памяти-свечи
 по золоту прошлось суровой чернью.
 Обуглились на стеле кирпичи
 Сближающей века порой вечерней.

 Как и тогда, морозный ветер зол!
 А в окнах – несегодняшние тени.
 Мелькнул за занавескою камзол,
 у арки и во дворике – смятенье!

 Жуковский начертал своей рукой
 надеждой вдохновлённую записку.
 Но скоро снизойдёт сюда покой.
 Жизнь тихо угасает, вечность близко.

 Отсюда съедет вся семья его.
 И Пушкина, глядишь, уже Ланская.
 Доходный дом. И больше ничего.
 Живут другие, в окнах тех мелькая.

 Сегодня каждый дом – его приют.
 Алмазы слов ещё мы больше ценим!
 И люди едут, ждать не устают,
 чтоб в свой черёд пройти по тем ступеням.

 …В душе не боль, а светлое добро.
 Как хочется припасть нам к тем истокам!
 Вот кресло, вот с бумагами бюро,
 вот пушкинское вечное перо,
 вот из Парижа возвращённый локон…

 Спокойно отлетела к небесам
 душа поэта – вечная загадка.
 И кажется, он где-то рядом – сам.
 И взгляд прикован к этим волосам –
 каштановая пушкинская прядка…