Баллада о Мечтателе

        Ждал признанья тот странник  едва ли;
Он, возможно, был лучшим из нас.
Но безумцем его называли
Камень в спину бросая подчас…

Движим помыслом  был странным  самым
Иль наивным – хоть как  назови:
Он мечтал сделать мир этот храмом –
Храмом Радости, Света, Любви.

Взяв свечу, шёл Мечтатель по свету,
Не гасил свой огонь даже днём.
Был он другом бродяге-поэту,
Что  напел мне балладу  о нём…
 
Он прощал оскорбления хамам,
Он прощал безразличье всем нам…
Так стремился наш мир сделать храмом,
Но никто не хотел в этот храм.

Раз в ночи со свечою зажжённой
Брёл  Мечтатель вдоль  спящей реки;
И когда прикорнул, утомлённый,
Кто-то принял свечу из руки…

В  сердце жар ощутил он спросонок…   
Ручейки детских  слёз – горячи:
У плеча его плакал ребёнок,
В чьих глазах был огонь той свечи…

Верно, больше его мы не встретим  -
Пилигрима, несущего свет…
Говорят, он является детям;
Но не знаю – то правда, иль нет.




Мчит по прежнему курсу планета,
Неизменна вращения ось;
Он мечтал сделать мир храмом Света,
Но ему это не удалось.

Мудрецы,  любопытством ведомы,
Спорят, кем и откуда он был,
Коль добром помянули его мы –
Значит, всё ж он не зря приходил…