Я бы сорвал меланхолий в саду и посадил у себя на окне.
Я пригласил бы тебя на ужин, где мы вдвоем,
а успел только к утру.
Я нырнул бы под воду на тысячу лье,
не выпуская ладоней из рук.
Я написал бы взглядом портрет,
где только тихий звук твоих губ.
Я рассказал бы о том, как не видел цветов,
Как не ел ни крошки с прошлой зимы,
Как ногами рьяно отталкивал дно,
Как те картины были немы.
Как изучил все ветки проспектов,
Как заглядывал в лица прохожим,
Как бродил в одиночку пьяным аскетом,
Как осколки правды смешивал с ложью.
Я отправил бы строки мириадой конвертов,
В дом, обвитый пальцами роз,
Но мне никогда не узнать языка того ветра,
Что касался твоих длинных волос.
Он не расскажет мне, где ты,
Он не расскажет мне, кто.
Не расскажет, что, не услышав ответов,
Ты больше никто
и никогда не живешь.
Музе
© Copyright: Артём Маркий, 2014
Свидетельство о публикации №114042303916
Свидетельство о публикации №114042303916
Рецензии