Ноябрьский вечер робок и плешив,
И город дремлет, утомлённый крайне.
... Нам с каждым днём труднее разрешить
Загадки бытия и мирозданья.
Вот этот мир - короткий этот миг -
И нет его. И жизнь остановилась.
И в перечне превратностей таких
Не ясно нам, где казнь, а где же милость.
Движенье дней - в рассрочку, день за днём.
Разменны мы, а, может, неизменны?
Пытаемся узнать - не узнаём
Своим поступкам истинную цену.
И что же - укротили нас пути?
Нас опыт надоумил устаревший?
Готовы ли весною расцвести
Сердец остывших мёрзлые скворешни?
Короткий миг: летящий мотылёк -
Ни Ангел ли с сожжёнными крылами?
Как миру допотопному упрёк -
Мы машем душ истлевшими крестами.
... Ноябрьский вечер робок и плешив,
Здесь места нет мечтам и потрясеньям.
... Спросонья пробурчишь, подушку взбив:
"Приснится же такое в воскресенье!"
Сон
© Copyright: Марк Риннер, 2014
Свидетельство о публикации №114042200572
Свидетельство о публикации №114042200572
Рецензии