Летят, со свистом, пули той войны

Наверно я сегодня не усну…
Мне кажется – я слышу в отдаленье
Летят, со свистом, пули сквозь весну,
 Как страшные военные мгновенья…

Пусть выстрелы назначены не мне,
Смертельный дождь идет над полем брани,
Есть  чувство страха, в самой глубине,
От пуль, летящих в сумрачном тумане.

Я знаю, что пройдут один-два дня,
И все забудут про войну на время.
И этим пулям не попасть в меня –
Я в разную фантастику не верю…

… 8 мая не могу уснуть –
Все вспоминаю тех, кого не стало.
И сквозь бои четырехлетний путь,
И что домой вернулось слишком мало…

Что с каждым годом меньше, меньше тех,
Кто на руках победу вынес с боя.
Мне кажется – у них особый смех,
Над ними небо очень голубое!

Скажу «Спасибо!» одному из них,
Спрошу «Какие   просьбы есть, вопросы?»
И прочитаю им вот этот стих.
И поклонюсь, не сдерживая слезы…

Летят со свистом пули сквозь года.
О прошлом надо помнить… Иногда…

Петр Давыдов
22.04.2014