...пылает фокстрот на губах,
а завтра разлучат, поверь:
за каждым захлопнется дверь
и оставит с письмом на руках.
С пустым. Абсолютно пустым –
сканворд, не решённый седым.
Сегодня последнее яство –
твой взгляд и рука на щеке.
Письмо то уже в ящике,
клеймённое маркою пьянства.
Клеймёное небо – луною –
последнее рядом с тобою.
И пламя потухнет в завтра,
ведь правды осталось на час.
Но сколько ему быть у нас?
На сколько поделится фатум?
На раз. Или два. Три. То мантра.
Я вечность с тобою – до завтра.
Идёт роковой наш отсчёт –
зажмурься, и время на Сене –
развеется ветром весенним,
туда никогда потечёт,
всегда где средь звёздных широт
пылает нагубный фокстрот…
Последний вечер
© Copyright: Феликс Вознесенский, 2014
Свидетельство о публикации №114042108488
Свидетельство о публикации №114042108488
Рецензии
