Белая жидкость

"Статистика"-страшное слово...Оно подразумевает под собой только жёсткий ряд цифр в совокупности с членами "Минусов" и "Плюсов"...Её обходят стороной принятые впопыхах законы и шугаются здороваться за руку бытовые неурядицы...
Больше всего в жизни я ненавижу сине-фиолетовый цвет...Он появляется внезапно и отпечатывается на мягкой коже чётким "рисунком"-поверх дышащих и работающих органов человеческой "субстанции"...Пять месяцев безоблачного счастья пролетели незаметно...Светлое-радостное сопровождало с утра и до поздней ночи каждый день...,прожитый мною (бок о бок) с Афанасием...Весь (без остатка) мой широкий-узкий мир упал к ногам этого человека...,а он (со своей стороны) лелеял и оберегал то нежное и хрупкое...,что было завёрнуто нами в белое подвенечное когда-то...Я думала...,так будет всегда...,уйдут проклятые воспоминания...,пропитанные болью детства на плечах старой матери-злыдни...;в распахнутое настежь окно с колышущимися занавесками "василькового поля" постоянно будут влетать маленькие говорливые птички...,несущие на своих крыльях добро и согласие в наш дом...,ведь под сердцем моим уже уверенно стучало другое (крохотное...,но громкое)...,которому я-мать-готова (несмотря ни на что) дать жизнь светлую тоже в назначенный и трепетный момент...Всё хорошо ли...,когда вдруг-настолько плохо...
Сентябрь...,1967-ой год...
Слава богу...,сп`ала летняя жара...,через два месяца я смогу услышать первый плач-рассвет своего ребёнка...Немного страшно...,ведь будет больно...,но кровь и м`уки в данном случае оправданы полностью...Нет ничего прекраснее того...,чем видеть и чувствовать рождение дитя...Я только этим и дышала...;в каждом шаге...,в каждой мысли своей я грезила розовым личиком ангела-любимого малыша...,а рядом с нами-муж мой и будущий отец...,опора и забота во глубине чистейших откровений-признаний-слов...Красиво...?Да...!Но художник всемогущих ситуаций распорядился (далеко) иначе...,неожиданно и беспощадно...,что пропасть чёрная да по сравнению с "холстом" его-всего лишь "прелюдия праздника"...,за которой-слой за слоем-по коже-холод и падение...(на пол...,но гораздо ниже всего твёрдого...,существующего под ногами...,стоящими на одной-единственной точке "обмана"...Реальные "миражи"...)...
Он пил...,давно пил...Причины...?Какое это сейчас имеет значение...?Скрывал...,а я вовремя не заметила неладное и злое...,всё летала в облаках...,погружаясь с головой в свою "воздушную вату"...Почему...?Не знаю...Просто верила его словам...прозрачным...,но с горькой примесью тяжёлого осадка-напитка судьбы...
Он пил...,не водку...,не вино...,бутылок пустых в доме не было никогда перед глазами...(пугающая стеклотара)...Он пил одеколон...,разбавляя его водой один к одному...,пока тот не приобретал вид "молока"...Он пил тайком...в ванной...,закрыв дверь на толстый шпингалет...;на кухне-утром...,вечером...,ночью...Он пил-не перед зеркалом вчерашним...,но в одиночестве тонул...,сжимая кулаки перед потерянным рассудком-не при свече любви моей...Он-не он уже-всё пил...,выдавливая душу из себя...,задыхающуюся в эфирных маслах убогой парфюмерной продукции...Он пил...,уничтожая нас...,ту нить в руке трясущейся...,которая могла бы ещё (вне желания даже) вывести из лабиринта на свет божий...Он пил...;а в октябре случилось то...,после чего меня убил...;вернее-умерла сама-не дважды...-больше...Он пил...,ломая жизнь свою...,бросая лохмотья её на коврики квартиры-склепа (без имени)...,а те смеялись над ним в прозрачном телевизоре...,мечтающем о скверных "новостях" лишь..., "сенсациях" застойного болота отвернувшегося времени...Он пил...;глотал проклятый спирт в салюте массы денежной...,пропитанной трудом да п`отом солёным и не знающим потока свежего струи...Он пил...Он бил...меня...,а мои слёзы горючие никто не видел...,только дитя внутри страдало...,удар приняв на грудь свою малую...
(Он просто пил...,не он-не для себя...)...
(Анфиса).

РЕБЁНОК ИЗ ДУШИ.

Сидит старик в темнице...,под ним-стеклянный пол...;а за окном-не птицы "чирикают"в упор...Пыхтит седой...,печалится в забытых зеркалах...;душа на свете мается в изогнутых свечах...На толстом подоконнике зарос полынью кактус -глоток свободы дышащей-в протесте "мироздания"...;покроет твои руки тончайшим слоем лакмус...,но на картине-доме-развалины от здания...Кричит ребёнок громко в утробе материнской...,он молока не просит...,лишь тишины-минуту...-да на земле Уральской...,настолько сердцу близкой...,что снова потеряешься...,на глотке сжав разлуку...;не скуку...,только...-мУку...Не надо больше каяться...,в том мало будет проку...