Любовь

Потому что когда нет взаимности это, как раскопать старые вещи и превратить себя в хлам. И ты больше не видишь своей современной истерзанной кожи. И не можешь не можешь не хочешь искать что-то взамен. Потому что его больше нет и он ни на что не похожий. И ты словно только сейчас понимаешь такого и вправду нигде не найти. И прощаться нет смысла, ты останешься именно здесь. И все копии будут вне сцены, сколько бы ты не старался. Потому что любовь она в тебе просто есть. Потому что любовь это не страх на губах, не застывшие слезы, не виза в Италию летом. Не бутылка за раз, ни одна за одной сигарета, не молчание в телефон и сжимание горла от крика. Ты ее не почувствуешь набивая клавишами и полу чувствуя ритм. Как же мне объяснить, что любовь это очень простые понятные вещи: ты доехала? Как голова, не болит? Подожди, там прохладно, накинь что-нибудь. Я поставил будильник, отдыхай, я помою посуду. Простые детали, очень банальные вещи. Потому что это становится ясно только потом… Но от этого знания увы не становится легче.