А я, знаешь, чего хочу?
Чтобы лето. И наша крыша.
Воздух замер.
Дрожу.
Молчу.
А ты нежно в затылок мне дышишь.
Но я, знаешь, чего боюсь?
Что однажды придёт усталость.
Я на крышу нашу вернусь…
А здесь нет тебя.
Только старость.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.