Пора?

Рушатся союзы,
братья пьют печали:
неужели грезы
выброшены нами?

От чего так тихо
у моих ворот?
Может, это лихо
тени моей ждет?

Что вздыхаешь, мама,
сидя под сосной?
Мне уже не рано
звать отца домой?


Рецензии