Без ответа

Стихи слагаю о войне,
О том,как гибли деды наши,
О том,что пережил народ,
О уважении нашем к старшим.

Ах..Сколько слегло на войне,
Сколько крови русской пролито!
Сколько курит дед на крыльце,
У которого сердце разбито.

Почему курит дед?
А разве не ясно?
Оттого,что он на войне повидал,
От того,что двух своих братьев
В мирное время так и не cвидал.

А ведь шли-то на фронт братья с Сибири,
Вместе,втроем держались они.
Что было дальше?
Тебе интересно?
А дальше лишь были капли тоски.

Один под Орлом,
Другой в Ленинграде,
А третий из них был под Москвой.
Вот так разделили этих трех братьев,
Не попрощались они меж собой.

Старший из них под Москвою был ранен,
Его врачи так и не спасли,
При смерти своей посылал привет братьям,
И говорил,что мы победим.

Средний из них был в Ленинграде,
Много кошмаров он там повидал,
Но самое страшное,он не увидел,
Ему фашист в спину стрелял.
Так и прервалась ниточка жизни,
Нету двоих из троих у отца,
Матерь узнала и горько заплакала,
Но это,наверное,братьев судьба.

Третий из братьев был трижды ранен,
Сам Жуков ему орден вручал,
Дошел до Берлина и долго глазами,
Братьев своих старших искал.

Но не нашел,приехал он в Сталинск,
Спросил у родных:"А где братья-то?"
Мама заплакала,папа заплакал,
И понял младшой,все понял младшой.

Обнял свою матерь,
Накатил по стакану вместе с любимым своим стариком,
И сам пригорюнился,достал подсигарник,
И закурил,как дед тот седой.

Так вот почему сидит на крылечке,
Старый,унылый,в шрамах весь дед,
Он все раздумывает,а если бы вместе,
То как бы все было,но не слышит ответ.