Давно убрал я в стол помятую тетрадку
Чернильница пуста, перо не помнит рук.
Растратил в кабаках себя я без остатка,
Заложив за стакан последний свой сюртук.
Привычнее рукам теперь стакан граненный,
Ушам и языку привычной стала ложь,
От лживой пустоты в глазах я упоенный,
Лишь выдает меня, закравшись в руки, дрожь
Но в звонкой тишине, в объятьях злого зелья,
Доверившись пустым обманчивым глазам,
Себя я проклинал страдая от похмелья,
А вечером опять хромал по кабакам.
Любил сидеть один в кабацком полумраке,
Не нужные писать какие-то стихи ,
Залив глаза свои, упившись жгучей браги,
За самогон отдав последние гроши.
И спьяну понимав, что жизнь за грош разменяна,
И вставши посреди прокуренных подруг
Я спирту заглотнув читал стихи Есенина
Про «молодую дрянь» и «пару милых рук»…
И ночью выходя из мрачного притона,
По темным переулкам, шатаясь, ковылял,
С трудом найдя тропу ведущую до дома,
Я приходил туда, где никто меня не ждал.
И с месяцем один оставшись в тишине,
В плену у серых стен, пропитанных тоской,
Охапку скудных мыслей вороча в голове
В воспоминаний омут нырял я с головой.
<2014>
Свидетельство о публикации №114042004303