Вожатый мечты

Как пёстрый мотылёк на свет,               
стремлюсь я мысленно к тебе.          
Хоть сед уже и внукам – дед,
и боль прописана в спине...

Всё явственней глухой раздор
моих желаний и души.
"Обложки" старый коленкор
иглой хирурга дважды сшит.

Но что там плоть – бунтует ум!
Иллюзии к себе призвал.
И вот послушный мальчик-грум
на облако фантазий встал.

Мою судьбу Мечте вручил,
как будто он – всё тот же я:
красив, умён и полон сил.
И с крыльями… пусть мотыля.

Ни ночи нет теперь, ни дня,
чтоб не являлся с ним твой лик.
Велишь к стихам лететь, в поля,
где рифм потоки, а не Стикс.*

И вот звучит моя свирель,
и снова молод я и бодр,
и нежен в Пасху, как апрель,
как утренней зари аккорд.

…Мечты вожатый, славный мой,
волшебный юноша-собрат!
Ты можешь, знаю... Так устрой
всех лучших дней моих парад!

*Стикс – главная река подземного царства мёртвых.
Иллюстрация из Интернета.