Море - это вода
в пневматических лёгких Бога.
У Бога - астма. Лёгкие
долго терпеть не смогут.
***
Бархатно-бледный песок.
Такой приятный на ощупь,
как шерсть моего пса.
Раковин белые мощи.
Зелень на влажном песке -
подол девичьего платья.
Мимо меня плывет
рыбья лихая братия.
Поза Христа на воде.
Соль затевает в карманах
серых свою игру -
борьбу вспоминаний незваных.
Книга раскалена,
как сон о его объятьях.
Как обложку с паспорта, взять,
взять и с презрением снять бы
свою шелуху и мороз.
На небе сгущаются тучи...
Ревнивые рукава
разинул свитер колючий.
А чайка, присев на озноб,
по морю бегущий утром,
разинула бойкий рот.
Рассыпалась ругань пудрой.
Иголки костлявых ног
пронзают мой берег, не зная,
что шум - боевой клич,
а каждый купальник - знамя.
А зонт - пунцовый туман,
и шлем боевой - шляпа.
А в Сибири мытарствует ветер,
и гречневая
слякоть.
17.09.2013
Море
© Copyright: Варвара Рычалова, 2014
Свидетельство о публикации №114041904032
Свидетельство о публикации №114041904032
Рецензии