Рук не отымая ото лба,
Вслушаешься в дождь оцепенело.
Серым незаполненным пробелом
Сквозь ладони потечет мольба.
От мечты пьянея без вина,
Прикоснешься памятью больною ,
И твоей 17-й весною
Будет роза первая красна.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.