307

               21.09.1996 г.

                Олегу из села

По краю потаённой боли,
По времени, которое настало,
Я продолжаю рваться из неволи,
Но мало сказанное значит
И сказанного тоже мало.
Тоска стучит, накрывшись суетой,
Перефразирует она обрывки чувств,
Тоска своей дорого святой –
С неразмыкающихся уст.
Я преклонюсь челом. И может быть, поймёт,
И может быть, простит, да не умертвит.
Дорогой странной и чужой
полёт – пролёт.
И кто-то до сих пор мне мстит
Опять беда: я 40 раз твержу: о, Господи, помилуй,
Потом молюсь о смерти со стрихнином
И с вод бегущих глаз не отвожу.
О, если б только наяву
И ощутимое – яснее,
Чтобы сказать ещё сильнее
Когда любовь – да в кровь переходя
По бритвам – венам – понесёт до слуха
До собственного, чтобы знать её,
Чтобы не забыть, чтоб не предать минутой,
Чтоб не утратить, потеряв в песок, засыпать,
Землёй прикрыть – и донести…
Как утреннюю молитву.
Покрытый холод сотен километров
И истина бросается мне в ноги на поклон,
Измученные окна заоконным ветром
Из пустоты несутся словно стёкол звон…
…И власть берут над чувствами
Все подлые слова.
Мне бы на них повеситься,
Чтоб эпилогом сна
Их сделать.