В твоих глазах - тоска и боль давно ушедших поколений.
В моих слезах - надрыв и стон молчащих райских прерий.
Срываться ввысь.
Брать звёзды за хвосты.
И ритм на второй: ты-ты, ты-ты, ты-ты...
О, этот муж, что превратил утробный рык в нежнейший ропот,
и взгляд очей, что разбивает даже дым о бренный опыт.
Была бы зверем - вырвать из хребта бы кость
и положить на твой ковёр сочла б
за честь. За помощь. И за долг.
Но ты прижал к себе капканами-руками,
и вырвалось, что можно и нельзя -
поток воды, о, бешеный поток!
Куда-то в рёбра устремляется потоп,
и моря соль, и неба потолок
горит.
Как наши в полночи уста
горят.
Как ты во мне, как мой полёт в тебе.
Крест на стене висит, и дом
горит.
Летит через ограды мотылёк.
И, в сущности, он так от нас далек -
но лишь его в ночи способен видеть Бог.
Как я - тебя.
Как я - твои глаза.
Без рифмы и ритма, и без остановки...
© Copyright: Варвара Рычалова, 2014
Свидетельство о публикации №114041807985
Свидетельство о публикации №114041807985
Рецензии