Больной художник
Когда с трудом волочишь ноги,
Температура — за чертой,
И спину ломит, и с тревогой
Тебя обходят стороной.
И матом хочется шарахнуть
По барабанам ваших уш,
Стакан гранёный водки ахнуть,
И встать назло в холодный душ.
Чтобы не путалось сознанье,
Платона вновь перечитать,
Чтоб не испачкаться той дрянью,
Что принято «культурой» звать.
И пусть толпа налепит сзади,
Что высмордок, что болен я —
Я в грязь готов уткнуться ради
Раздолбанного бытия.
Больной художник Когда с трудом волочишь ноги...
© Copyright: Александр Тимофеичев Александров, 2014
Свидетельство о публикации №114041805149
Свидетельство о публикации №114041805149
Рецензии