Как срубленная ветка
от дерева живого,
гляжу с мольбою в небо,
но не видать Святого.
А на земле хлопочут,
Кострище разжигая,
меня ломают, топчут,
а я ещё живая...
И холодно и жарко!... -
"В каком живёте веке?!
Мне до смерти вас жалко,
безумные калеки!"
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.