Ахматова, точёный профиль,
И глубина её души...
Теперь сказали бы: "Вот профи.
А строчки правда хороши."
Боюсь, забанили бы Анну
На конкурсе, её стихи
Не приняли б, как с неба манну,
Как осень в ярости стихий.
А ведь она любить умела,
А ведь она страдать могла,
Слагая строчки между дела,
Когда вокруг ночная мгла.
Здесь, в Комарово, тихий вечер,
На кладбище поэтов он
Зажёг на небе звёзды-свечи,
Знакомы все со всех сторон...
Когда-то в домик между сосен
Пришёл читать стихи свои
Мальчишка рыженький, Иосиф,
Как Ленинградский Навои.
Когда его судили власти
За тунеядство, и в Сибирь
Сослали, кто сказал: "Напасти
На голову навлёк Снегирь,
Историю раздув, как будто
ОН ИМ НАРОЧНО ЗАПЛАТИЛ..."?
А над заливом перламутром
Светилось небо, во плотИ
Поэтов, юных и не очень,
Осталась дрожь минувших лет,
Летящий по бумаге почерк,
Как без руля кабриолет...
Посв. А. А. Ахматовой. Комарово
© Copyright: Серафима Лежнева, 2014
Свидетельство о публикации №114041810571
Свидетельство о публикации №114041810571
Рецензии