Где мой художник

Осень засела в легких.

И если представить,
Что меня уже совсем не трогает то,
Что какой-то там
Александр А.
Появился в городе,
В сети,
Или где-то еще,

И если представить,
Что я и знать не знаю о том,
Где он был 18 июля
Какого-то там года,
И если представить,
Что вовсе не мне
Снился кошмарный сон,
В котором тот самый
Александр А.
Ушел,
Не попрощавшись со мной,

Тот самый сон,
В котором я открываю глаза –
А его рядом нет.

Так вот если представить все перечисленное,
То я
С твердой уверенностью
Могу сказать,
Что мне в этой жизни нужно.

А нужно совсем немного.
Забрав себе это,
Я никого из граждан порядочных
Не обделила бы,
Утрата для них была бы совсем не заметна,

А меня, обреченную
На засевшую в легких осень,
Это немногое
Спасет.
Обязательно.

Мне нужен художник.
Творец.
Непризнанный гений.
Художник в душе
Или в зубах с кистью
Не важно.
Главное,
Он должен быть страшно талантлив,
От одного его слова
Жеста
Взгляда
Будет ломить в висках.
И не только в висках.
А легким не будет хватать кислорода.

Он должен быть очень красив.
Демонически,
Запредельно.
Высок, астеничен,
Брюнет, несомненно,
С глазами карими,
Выжигающими дотла,
Так, чтоб казалось,
Если в них заглянуть,
То можно лишиться
Жизни.
Или, по крайней мере,
Рассудка.

Он должен уметь абсолютно все.
Его руки
Любому ничто
Могут дарить совершенную форму.

И не будет в мире такого вопроса,
На который он не смог бы ответить,
Ровно, как и не будет такого вопроса,
Который я посмела бы ему задать.

Потому что идеалам не задают вопросов!

Как и все идеалы,
Ровно, как и все художники,
Он будет безумно эгоистичен.
Настолько, что не будет замечать,
Когда исчезает и вновь появляется
Моя робкая,
Почти бездыханная тень.
А впрочем, я не буду
Уходить и возвращаться.
Не буду!
Потому что от идеалов,
Ровно, как и от художников
С глазами карими,
Дотла сжигающими,
Не уходят.

И самое главное.
Я буду ему нужна.

Нет. Какая из меня муза.
Совсем не для этого.
Но я буду ему нужна.
Просто необходима для жизни.
Потому что у каждого художника
Должна быть такая тряпочка,
Краской и маслом выпачканная.
Неприглядная, но надежная.
Тряпочка эта
Всегда под рукой,
Она из фланели,
Теплая, мягкая,
Молчаливая.
И к тому же
Об нее так удобно
Вытирать мастихин и кисти.

И как-то однажды
Этот художник,
Будучи пьяным,
Накуренным
Или просто смертельно уставшим
Настолько,
Что позабудет цену словам,
И вот тогда, однажды,
Он скажет,
Что я особенная.

И в этом будет мне спасение и счастье.
И перестану я спать и есть,
И кожа моя сделается мертвенно-бледной,
И забуду я прошлую осень,
И весну прошлую забуду,
И еще забуду, по крайней мере
Двадцать весен, которые были когда-то
До этих слов.

И перестану я видеть всё и всех,
И всё вокруг будет происходить
Само собой,
Потому что мне будет некогда.
Потому что я буду благодарить небо
И смотреть на его запястья.

И станет он всем.

Моим сном,
Моим дыханием,
Моей дорогой,
Моим крестом,
Моей бедой,
Моим спасением,
Моим сегодняшним днем
И верой в завтрашний.

Но осень засела в легких!
И тут уж представляй не представляй,
А легче все равно не станет.
И я спрашиваю:
Где мой художник?!

Тот самый,
С глазами карими,
С кистью в зубах
Или просто в душе художник,
Не важно,
Да будь он уже кем угодно!
Писатель
Врач
Юрист
Строитель
Химик-ядерщик
Или таксист,
Да пусть он будет даже айтишником,
Которых я терпеть не могу
По самым что ни на есть объективным причинам,
Или, того хуже,
Фотографом!
О которых вообще история отдельная.
Причем до того отдельная,
Что здесь ей точно не место.

И черт бы с ними,
С этими глазами,
Пусть будут не карими,
А серыми,
Или зелеными,
Да хоть голубыми,
Любыми,
Не важно,
Пусть просто будут.

И волосы,
Волосы тоже
Пусть будут любыми,
Русыми,
Рыжими,
Как снег белыми,
Да хоть зелеными или красными.
И все остальное
Уже не важно,
Совсем не важно,
Каким будет.

И вот я,
Обреченная,
И на все согласная
Спрашиваю:
Где мой художник?

Потому что
Если он не появится
В ближайшее время,
То я уж не знаю,
На сколько меня хватит,
И легких моих, с засевшей в них осенью,
Насколько хватит, не знаю.
И на сколько еще хватит
Моих представлений о том,
Что меня совсем не трогает
Существование
Какого-то там
Александра А.

И уж совсем не знаю,
На сколько меня хватит,
Чтоб каждую ночь,
Каждую ночь видеть
Сон,
В котором
Художник,
В душе
Или в зубах с кистью,
Не важно,
И есть тот самый
Александр А.