исповедь

Молодость, я бы тебя пропила. Вот честно, не в обиду. Но ты зачем дана?
В одних трусах, с бутылкой вина, по комнате чужих, незнакомых людей.
Познакомимся утром, в одной постели, не жалея ни о чём, после уйду.
Но ты скажи, я правильно поступлю, если тебя ненароком пропью?

Сколько лет? Мама будет ругать. Она волнуется, чтобы я просыпалась дома.
Никак иначе, ей сорок пять, кухня, разведена, никого не ищет, детей двое.
Утром меня будит, целует нежно в лоб, говоря, что я самая у неё лучшая.
И не знает, что ночью меня **** какой-нибудь преподаватель из моего института.

Я иногда молюсь, падая на колени перед иконой, отпусти Отец грехи или добавь новых.
Я не исправлюсь, ты же знаешь, я себе порой даже вру, вру от страха жить до старости.
От того, что меня никто не запомнит. Жизнь тогда будет банальной, зачем живу?
Молодость, я бы тебя пропила. Не в обиду. Как осень пропивает зиме свою листву.