мертвое море

скажи,где находиться мертвое море.я почти уверенна,что мертвое море во мне.
скажи,почему из двадцати непрочитанных сообщений,никогда не бывает твоих.
ты знаешь итог заранее,дочитаешь очередной бред в интернете.ты как-то стих.
болевой порог,снег за шиворот и сплошной цугцванг.я зря посчитала тебя идолом.
ты обычный такой,средний болван.во мне закипают обиды,я бы с радостью сменила за окном виды,на какое-то нибудь море или океан.банально и глупо стало посвящать стихи кому-то,а что если ты ничего не умеешь больше?
только писать,ждать,
опять писать,опять обещать себе не ждать,вычеркивать из жизни,
наконец-то скулить и наконец-то рыдать.

скажи,почему я хочу вернуть,почему я хочу возвращаться,все чаще и чаще знать,
что ничего не вернется.что ничего не поправимо и не исправится,дурочка.
фитилек,осадочек,мерзкий скачек в прошлое,плохо на здоровье скажется.
окажется,что прошло половина весны и дурное лучше запоминается.
о счастье своем лучше молчать,ни рассказывать,чтоб не сглазили.да и есть ли кому сглазить твое сырое счастье?намазывай крема на тело,делай себя лучше,вдыхай воздух и выдыхай на всех остановках,которые по маршруту ведут к его дому.
знакомо ли тебе то,что
стоит пройти пару шагов и месяц май.а там лето,понимаешь лето и стихов почти не будет.мысли все испарятся,будем лишь в траве зеленой валяться да по паркам шляться.лето,понимаешь лето.
скажи,почему расстаются люди еще не начав встречаться?почему я задаю столько вопросов текстовому редактору,звоню и слушаю речь механических операторов,которые радуют,что абонент не в зонах действиях сети.
подвези меня,пожалуйста подвези.другой дорогой или останови машину и сбрось в кювет.привет,пока,привет.сплошное страдание весной плохо вяжется со мной настоящей,я не знала большего счастья ни с кем,кроме тебя.
я запомню тот дом,тот запах и кофе бодрящий.я забуду тебя,тебе нет места в моем будущем,а мне нету в твоем настоящем.
и рыльца в пушку у всех.кто-то сходит с ума и дотрагивается до небес,
эмигранты поют красивые песни о любви под гитару в парке,я их боюсь и хожу с ножом перочинным,ну мало ли.полнолуние,пляски под Лану и Фаррела,скользкий пол в магазине,засохшая кровь на ботинках,носовые платки в пальто.
я бы сломала себе все пальцы, чтоб никогда не писать.
я бы хотела способность всегда писать самое,что ни на есть то...
то ради чего хотя бы стоило писать.
я разжимаю пальцы, я поправляю выпавшую из хвостика прядь.
расскажи мне о моем мертвом море,обними меня и дай знать,
что принцессы кончают свою жизнь в статусе королев.
и что королев этих нужно целовать,целовать,целовать.
и на мою тишину,пожалуйста ответь.
я говорю,что не думаю о тебе и ты понимаешь,что это блеф.
расскажи мне,где находиться мертвое море,
я думаю мертвое море давно во мне.
расскажи мне,что поэт в семье это огромное горе.
и что ты услышав мое имя где-то,задыхаешься поневоле.
пытаясь вспомнить какого цвета ногти у меня были в последний раз,
чем я пахла и как сверкали и главное от чего,каких слов,мои глаза.
мое мертвое море волнуется раз,
мое мертвое море волнуется два,
мое мертвое море волнуется три...
разрывается от мыслей голова.
ты ответь на мою тишину и меня из памяти сотри.