Бесплодно я в который раз пытаюсь
Пером листки черновика терзать,
Но стих мой, ухмыляясь, любит тайность
И с новосельем не спешит в тетрадь.
Что делать мне? Как повернуть мышленье?
И какова его благая цель?
И вымолит ли мозг мой, как отшельник, -
И ум чтоб мой был сыт, и стих был цел?
Братаясь с каждым знаком препинанья,
Не мыслю я кощуны сотворять,
И зреет стих в глубинах подсознанья
И спелым плодом падает в тетрадь.
Прихоти творчества
© Copyright: Надежда Коновалова 3, 2014
Свидетельство о публикации №114041607699
Свидетельство о публикации №114041607699
Рецензии
