Приплёл

А я испытываю трепет,
когда стихи писать сажусь,
вдруг не получится, боюсь.
Но! получается, пусть лепет,
затем идёт белиберда,
становится сильнее трепет,
трясётся даже борода...
Поэт все эти муки терпит
и чешет лоб, затылок свой.
Идёт нетореной тропой,
играет смыслом и словами,
что назовёт потом стихами.
Поставит точку на конце
с улыбкой глупой на лице.
В какое-то из всех мгновений
почувствует себя, что гений...
...но перечтёт, к примеру, Блока,
ему так станет одиноко,
и он поймёт – не гений он,
а лишь в поэзию влюблён.
Взаимностью та не спешит
ему ответить, он решит,
мол, перестану время тратить,
забросит в угол все тетради,
в которых измарал страницы,
стремясь взойти на пьедестал,
(смотри, невиданный нахал),
и не боится, вскоре птицы
помётом вымажут макушку.
И не отмоет уж никто.
И будет мучиться, как Пушкин,
играя с птицами в лото.

Приплёл я Пушкина зачем-то?!
И Блока вспомнил невзначай.
Настанет скоро, знаю, лето.
Давай, Господь, Ты выручай.
Стихи писать совсем не сложно,
но очень трудно втиснуть мысль.
Произнесённое всё – ложно.
Читатель, на меня не злись,
что отнимаю время дорогое
своей такой галиматьёй.
Читайте, что-нибудь другое
иль восхищайтесь только мной,
что около я пьедестала
стою с покрытой головой,
отлитая что из металла,
как в бочке в ней пороховой
горит запал – вот-вот взорвётся
спасает солнечный закат.
Луна со звёздами смеётся,
кричит безвестному: "Виват!
Опять на первой ты странице".
Наверно это хорошо,
а может, даже и отлично,
вот только было и прошло.
Пусть извинится Фёдор Тютчев.
Нет! лучше пусть простит меня
что я его слова отглючил,
что признаю, моя вина.
Иначе было б плагиатом
"мысль изреченная есть ложь"
Побыть уж лучше виноватым,
того ты хошь, али не хошь.