Не звони ему больше, мне сказали - он умер.
Шёл с работы и умер в придорожных кустах.
Видно в Книге Баланса не сходилось по сумме,
Отключили внезапно, с сургучом на устах.
Провожали в дорогу муравьи полевые,
Птицы звонко вопили, вместо плакальщиц-вдов,
Он был тих и спокоен, и быть может впервые
Абсолютно свободен за полсотни годов.
Может, правда, не умер, может просто уехал
В гималайские горы, где, вне зоны сетей,
Разрывает сансару... Восьмикратное эхо,
Пустота бодхисаттвы и забвенье страстей.
Впрочем, не исключаю, что он, сволочь, в запое.
Молча взял да напился, раздавил телефон.
Спит себе под кроватью, разметя бородою
Трупы древних окурков, и храпит, как барон.
Ну, а может быть просто... да пошёл бы он на хрен!
Эта куча несчастий и столовая блох.
Если б я был Брахманом - перекрыл ему чакры,
Чтобы он покачнулся и в подлеске издох!
Где он?
© Copyright: Алексей Петров Егоров, 2014
Свидетельство о публикации №114041509842
Свидетельство о публикации №114041509842
Рецензии