О том, как я пишу стихи

               
                Хаджи – Мурат   Таибов

Задумав  призрачные  строки,
Вбираю  сердцем  -   небосклон,
Рек  полноту, хребтов  отроги
И  родника  певучий  звон -

Любимой Родины частицы,
Что завещали нам  отцы –
Сельчанки голос,  пенье  птицы
И даже  блеяние  овцы…

Всё  принимает  сердце  пылко!
Всё  кровь  горячая  вместит…
В  суму  в  запас  вина  бутылку  -
Шагаю  в  дальние  пути…

Когда  вернусь в  родные  стены,
Я  в сердце  сохраню  строку.
Как  мать  просеет  непременно,
Готовя  хлеб   к  утру    -  муку.

Как  мать,  отбросив  сор  с презреньем,
Замес  готовит   не  спеша  - 
Так  я  вложу  в  стихотворенье,
Чем  полно  сердце  и душа…

В  торуне  золото  чурека
Не  вдруг  поспеет.  Погоди!
Стихи  не  сразу  в  человеке
Готовы  в  сердце  и в  груди…

Чтоб  стать  стихам   заветной  новью
И  связью  мёртвых  и живых
Я сотни  раз  горячей   кровью
В  груди  своей   омою  их.

И вот   -  одной  прекрасной  ночью,
Чудесно,  манием  руки
Я  выпишу  легко  и точно
Вязь  восхищающей   строки.

Из дум  о  Родине  чурек –
Тебя  поэт  воспел  навек!

Но мыслей горькая  отрава
Мне  не  даёт в ночи  уснуть –
Стихи  мои,  души  отрада,
Утешат  ли  кого  нибудь?


                *** 

               
Подстрочный  перевод  с  языка  автора.


Прежде  чем  создавать  строки,
Первым  долгом  вот  что   я делаю:
Собираю  в  моё  сердце   все   наши  реки,
Просторы, голоса  родников,  мои  горы,

Каждую частицу   моей  Родины,
Писк  воробья, зовы  земли, -
Голоса сельчан,  блеяние   овец…
Потом неся  их в  сердце, брожу

В  чужих  сёлах  и городах,
Согревая,   что  в  сердце, теплом  моей  крови,
Хожу – брожу  по свету,
А  потом, что  осталось  в груди,

Вынесу  из  сердца
(Так  мать  пропускает через   сито
Муку, от  случайностей   страхуясь).
И сердце  не  всё   оставляет  себе

А  только  то,  что ближе  и  дороже  себе,
Значительное, ценное оседает в  глубине  души,
Случайное  выпадает…
И вот  это то, что  осталось  в груди,

Составляет  материал  для  моего  стиха.
Выношу  в груди, как в  торуне  чурек,
Всех оставшихся  воедино.
И долго  ношу  их  в  груди,

В  который  раз  опять  обливая  кровью  своей.
(Так  мать  моя  в  торуне ( круглая  печь  во  дворе)
Вкусных  чуреков  готовит  для  нас).
Держу  их  в груди  до созревания,

Что  бы  в них  рождался  вкус  жизни.
А потом, убедившись в  том,
Что   что –то  из них  уже  созрел,
Выношу  из  сердца  стих –

Мой  чурек  из дум  о  Родине –
Дарую  его  людям.

И мысль  одна  сразу  в голове
Промелькает  у  меня:
Наполнит ли  стих  мой  чью –то  душу,
Хоть  одного  на  земле  человека?

                1991 год