Кровь разлилась, как река.
Боль в голове кажется мукой.
Мне осталось время, пока
Не наступит с жизнью разлука.
Кровь вышла за берега.
Вытекая красной ковровой дорожкой.
Жизнь мне намяла бока,
Я думал: "я Человек!",
А оказался лишь "маленькой мошкой".
Кровь сочится струей,
Из ран, бритвой начертанных.
Нет никого рядом со мной,
Выбор мой: "Смерть одиноких и ветреных".
Кровь отражает лицо
Нежной бледно-розовой краски.
Может быть был я лжецом?
Может весь мир это - маски?
Может быть кровь - это сок,
А я, как груша спелая.
Легкий мой "кистью" мазок,
И кожа моя стала белая.
Может быть жизнь - это грех?
А добрые люди есть лишь в добрых сказках.
Боль мы скрываем и любим не всех,
И может по этому мы так привыкли,
Что все ходят в масках?
Кровь уже не бежит,
И время мое скоротечно.
И пусть я немного прожил,
Ведь жизнь не бежит бесконечно.
Кровь...
© Copyright: Стариков Владимир, 2014
Свидетельство о публикации №114041506792
Свидетельство о публикации №114041506792
Рецензии