Твои луга, твои поля,
Твой образ чудится за степью.
Прощенья нет мне… Ранен я,
Я ранен раной смертельной.
Прости мне ветреную боль.
Не оттого ль грустны напевы?!
Что растерял по миру соль
Святой, блаженной, чистой веры.
Пусть при серебряной луне
Я вспомню вновь, как сон далекий,
То как спокойно спалось мне
В высоких зарослях осоки.
Как мягким запахом весна
Текла лениво над округой
И как лазурные глаза
Сливались с васильковым лугом.
2001г.
Твои луга, твои поля
© Copyright: Антон Архаров, 2014
Свидетельство о публикации №114041503248
Свидетельство о публикации №114041503248
Рецензии
