Я... Собираю букет,
Из отвЕченных мне посланий.
В них, единственный в мире портрет,
У не сбытой мечты, признаний.
Разложу на столе и сгребу
Обнимая каждую строчку,
И зажав в руке побегу,
Через травы ручьи и кочки.
Солнце сверху улыбки шлёт
Удивляясь, глядит прохожий,
А меня всё дальше несёт,
Становлюсь на ветер похожий.
Ну а дальше? Наверно упал...
Пусть лицо и руки испачкал,
Но всё так же листки целовал,
Потому, что не мог иначе.
Букет
© Copyright: Виктор Лееманн, 2014
Свидетельство о публикации №114041407153
Свидетельство о публикации №114041407153
Рецензии
