Темнота говорит с нами снами...

Темнота говорит с нами — снами. Обреченными именами
С грифом: зАбыть любой ценой. Это вроде и не со мной,
Это просто глухая строчка: вот сейчас я поставлю точку
и, конечно, обратно — в бой.

Поистертые имена пишут письма на оба фронта.
«Дорогая Шарлотта Бронте, вы ошиблись, финал иной...»
Скрыто прошлое пеленой.
Бисмарк прожил еще полвека, под личиною человека
позабывшего дом родной.
Марш уродов. Бал генератов.
Вот распявшие нераспятых обрекают идти в обрат.
Говорят, это все природа: изменяется время года,
время мира... Где правда, брат?
В чем ошиблись? Не там свернули?
Как из дули свернули пулю? Накось выкося — надкуси!
Тут на каждом столбе мессий — пара дюжин, скрипят ходули,
и завыть бы базарной дуре, только выдохлась — нету сил...

Я стою на пороге века,
и в кармане моем прореха —
вылетают, шипя, слова.
Смейся, паря... да не до смеха,
вона — катится голова
Иоаннова. Стерлась веха.
Память бьется едва-едва
синей жилкой на тонкой шейке.
На растерзанном перешейке
надрываясь кричат грачи.
Боже, разве тебе не больно?
Ну же, хватит, уже довольно.
Не молчи!