Слова мои пусты и нет в них смысла...

Слова мои пусты и нет в них смысла,
Коль не болит от мыслей голова.
Душа мне шепчет: запиши, забудешь,
Не подберешь заветные слова.

Их нет совсем. Не существует вовсе
Ни на каком известном языке,
Тех слов волшебных, что утешат в горе,
Не утопить его проклятое в вине.

Ты спросишь почему беда большая
Всегда приходит в дом к нам не одна,
Так знай, что это  ее шутка злая,
Чтобы испить всю чашу, всю до дна...

Чтобы задеть поглубже, побольнее,
Чтобы встряхнуть до кончиков волос,
Чтобы ценили то, что мы имеем,
Чтоб потерять его нам не пришлось.

Жестока смерть, безжалостна, сурова..
Как только эту тетку ни зовут,
Клянут ее когда приходит снова,
Особенно, когда ее не ждут.

С мольбами к смерти вопрошает старец:
Уж нету сил, здоровья, нет жены,
Приди за мной, один как перст на свете,
Но перед нею все же все равны.

Что стар, что млад, нет возраста и пола,
Чуть раньше, позже...ей ведь все равно,
А жизнь одна, и не прокрутишь снова
Её, как фильм, начавшийся давно.

Рыданья, слезы...всё идет от сердца,
Как нить, что тянется, всё вьется от клубка,
Чем меньше тот клубок, тем меньше лет нам
Отмерено Всевышним до конца...