Он, раскрыв многолетний слой обрывков чьих-то слов,
тянет к тебе искусанные ночами до крови пальцы —
ты не поверишь, сколько в его могильной плите голосов,
разъедающих словесным ядом багряные романсы.
Он, раскрыв свою пасть с телами забытых поэтов,
незримой рукой тебе путал русые волосы.
Сколько смешанных с цветами там вывернуто куплетов,
наводящих мысли на скандальные крики и грозы?
Он в костюме с кусочками глины где-то на галстуке,
его руки в ссадинах стыдливо спрятались под шёлк перчаток,
его голос, манящий тебя шагать по краю, плавает в омуте.
И он сохранит твоё тело в бездне,
с плитой без опечаток.
Hell House
© Copyright: Длительная Бессонница, 2014
Свидетельство о публикации №114041309423
Свидетельство о публикации №114041309423
Рецензии
