Тебе наверное дано лишь рисовать, а мне писать стихи.
И знаешь, как бы не было обидно
Ты это ты, а я есть я, без угрызения прими.
Твои волшебные ласкающие пальцы, взмахнут держа собою кисть.
Ты нарисуешь мой портрет, я напишу об этом стих.
В твоих руках ожили краски,
И ожил цвет карандаша.
Ты рисовал как будто сказки,
Вливая свою душу не спеша.
Чертил смущенные квадраты,
В них не было еще лица.
Но были скулы там немножко грубоваты,
Сейчас появятся глаза.
Прекрасный взгляд нарисовал волнами,
По цвету близкому ко дну морей.
Портрет окончил волосами,
В нем будет много радости моей.
А что же я?
Так громко сказано - писатель.
Вперед минуты торопя
Сегодня я всего лишь наблюдатель,
И роль у каждого своя.
***
© Copyright: Ермолован, 2014
Свидетельство о публикации №114041308668
Свидетельство о публикации №114041308668
Рецензии
