Кругом идет голова от мимолетных касаний рук.
Люди, глупые, спорят: Есть ли Бог? Нагрянет ли суд?
А я, как больная птица, сладкий свой переношу недуг.
"Он ее полюбил - это точно..." - Эти люди так часто врут.
Тесно становится по ночам от холода простыней.
А она там носит футболку его, теплую и измятую.
Песней нескладной идут голоса подруг: Он будет с ней.
Мой мир дробится и падает, падает, падает...
Люди спешат по делам. Забывают проверить кран.
Выбегают на улицу без зонтов и вереницей спешат домой.
Пусть он останется мне страницей - и я напишу роман,
Как мужчина был послан женщине, но не той.
Ты ускользаешь меж пальцев, как на ветру песок.
Люди, чудные, спорят: Брак - он любовь или простой союз?
С паспортным штампом, с кольцом и без- ты одинок,
Если сердце томится совсем к другой. Я пред тобой сдаюсь...
Что эти люди против тебя?
© Copyright: Смолина Ольга, 2014
Свидетельство о публикации №114041308546
Свидетельство о публикации №114041308546
Рецензии