Сделаю тысячу белых птиц, пускай летают,
ищут пепел моих ресниц бумажной стаей,
где-нибудь на широком острове, ближе к гнезду.
Птицам высмотреть его просто, они легко найдут –
на берегу залива.
Там, где море само себе снится.
(Но – берегитесь, птицы, чёрного ливня.)
Руки не помнят, как были смуглы. В палате душно.
Там, на острове, играл малыш – и бросил игрушку.
Там, на острове, тени спят, у каждой по имени.
Дрогнет город, брошен и смят. Тянутся птицы клиньями
над синевой залива.
Там, где море само себе снится.
(Бойтесь, птицы, чёрного ливня.)
Сделаю тысячу белых птиц – лёгких, без перьев.
Новый клин пускай полетит вдогонку за первым.
Мне не надо волос моих – пусть поищут краски,
её должно и немножко хватить для крови Садако Сасаки,
мёртвой, как воды залива
от чёрного ливня.
Хотите меня порадовать?
Дайте ещё тетрадок.
Цуру цуру
© Copyright: Лилит Мазикина, 2014
Свидетельство о публикации №114041300423
Свидетельство о публикации №114041300423
Рецензии
Потрясающе проникновенно и атмосферно настолько, что становится не по себе, гнетет тень тех событий. Спасибо, великолепное стихотворение.
Иван Энн Никулин 07.08.2015 11:53 • Заявить о нарушении
Иван Энн Никулин 07.08.2015 11:53 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.