Тишина серых дней,
не прочерчены линии смысла.
Не способная к малому –
тенью твоей прорасти
пустота. Так болезненно
вздрагивать сердцу от мысли
о тебе, так болезненно
вздрагивать в слове «прости».
Бледным ликом Господь
- этим тусклым мертвеющим небом -
смотрит тихо в окно –
и темнеет стеклянный зрачок:
в мою узкую комнату
гаснущей юностью Феба
входит ночь, опираясь
на вдруг онемевший смычок.
январь 12
А
© Copyright: Казакова Ирина, 2014
Свидетельство о публикации №114041311640
Свидетельство о публикации №114041311640
Рецензии
