Частушки...

В поле деревце растет,
Ветер лист срывает,
Кто же знает наперед,
Что нас ожидает?.

Молодая крапива
Обжигает руки.
Ах,зачем ты,мать,меня
Родила на муки?

Небо хмурится с утра,
Дождик моросится...
Была счастлива вчера,
Нынче вновь не спится.

Речка быстрая течет,
Берега меняет...
Ах,как знать бы наперед,
Что нас ожидает...


01.05.2001.


Рецензии