Стихи, стишки, стишочки, б. я писульки...

Стихи, стишки, стишочки, бля писульки!
Пишу я по ночам от скуки.
Кому и жизнь, кому игрульки,
А для меня рас****яйство из головы и звуки.

Что по перед сном словно проклятье
Звучат навязчиво, идейно,
Грызут и рвут мои понятья
Переплетая снов сюжеты без клеймено.

И, знаешь, верю – этим мал,
Что я поэт, чуть-чуть внутри, наверно,
Раз Бог мне дал сей дар,
Писать и рифмовать бездарно и порою скверно.

Матами, наплевав на нормы,
Я таков какой есть – Я глуп и хам,
Я эгоист, вместивший вас всех в формы,
Своих суждений разномыслых драм.

Печальных линий – вы, чьи-то там марионетки,
Актёры сцен провальных дум,
Я эгоист, вы для меня всего лишь будущие предки,
Увы, но сделавшие в жизни моей шум.

Вы штамп в душе моей, вы отпечаток,
Следы имён плевавших в искренность реалий,
Вы чернозём ждущий свой рассадок,
Да бы не сдохнуть в пустоте тупых баталий.

И пусть, я вовсе не поэт, а самозванец,
Который возомнил себя талантом среди простых слов,
Но я хотя бы попытался скрасить глянец,
Который вам рисует ваш блефовый мир, словно вы стадо дураков.