Шел я над речкой, любуясь лугами.
Тихого ветра шептал голосок.
" Мил человек не стопчи сапогами
Злака ржаного пустой колосок!"
Вот оно, поле! Заросшее поле
Хмурым бурьяном, полынью--тоской.
Рядом лесок, разделивший с ним долю,
Хоть и порушен, но все же баской.
Комья земли, одичав, затвердели.
Видно, давно не ходил здесь плужок.
Лишь семена лопухов вдаль летели,
И густо- густо легли на лужок.
Люди, ау! Тишина гробовая.
Словно стыдясь, солнце в тучу вошло.
Мелкий кулик пролетел и рыдая
Сел на песок, где торчало весло.
Как здесь безлюдно! И как сиротливо!
Брошено поле, и лес, и луга.
Здесь две деревни бы жили счастливо,
Пахло бы хлебом, паслись бы стада.
Плач по заросшему полю бурьяном
Слышу нередко в могучей стране.
Даль закрывается дымом-туманом,
И отзывается грустью во мне.
Вот оно, поле...
© Copyright: Носов Юрий Петрович, 2014
Свидетельство о публикации №114041201799
Свидетельство о публикации №114041201799
Рецензии