Пытка, тишиной давящих стен

Эта женщина,
Она повсюду со мною,
Она в саду,
В шорохе листьев ночном,
Она в засыпающем городе,
Когда измученный молчанием,
Ты  наконец- то вышел за вином.
Она в пряном,
Но уже понятно, что не ее,
И поэтому в таком,
Отрешенном и чужом,
Сигаретном дыме,
И в проходящем мимо,
Едва уловимом,
Аромате Dupont.
Она,
Это пытка тишиною,
И она,
Это отзвук внешнего мира,
Из раскрытых в город окон.
Она во всех начатых,
Но так и  недосмотренных,
Потому что не вместе,фильмах.
И в игре огня,
Есть  очень много,
От плавности ее линий.
Понимаешь,что без нее уже нельзя,
А с нею,
Медленно,но верно,сходишь с ума,
И  подумаешь было:
"Не сотвори себе кумира"
Так кажется сказано в Библии,
И книга книг,наверное права.
Но там не сказано,самого главного,
Что делать,
Если ты уже влюблен?
Она,
это уже не только заставка на плеере,
Не только голос и дыхание в телефоне,
Не только безумно-красивые колени,
 И  не по земному грустные,
 Глаза матери-иконы.
В отсутствии ее волнующих пределов,
Уже давно язык пересыхает,
И без  нее,
Уже не разбавляемый вином,
Стоит комок в горле.
Где она,с кем?
Кого  она в глаза целует,
Кем дорожит,
 Кого она ревнует,
Но за кем бежит,
 И кого,по затылку,
Рукою маленькой и теплой гладит,
А кого она не любит и бросает?
Мне знать надо,
Кто в ее рае?
И кто в ее аде?
Она это все для меня,
Маленькая женщина,
В юбке-карандашике,
На каблуках парящая,
Над городом проблем.
Такая тонкая,родная,
Щемяще-настоящая,
Что внутри,уже никогда не растает,
Эта история,она ведь стара как мир:
"Они оба, обидевшись,молчали"
Она была нема и он был нем,
Ему  надо еще вина,а ей тепла,
Им ничего пока не надо Господи,
 Дай нам просто пережить сейчас,
Пытку,тишиной давящих стен.