Кого вы, хлопцы, вешать собирались?
Не свата ли, не кровную сестру?
За шо так с ястребом марались,
Почёт и память проклиная на лету?
"В огонь — иконы! Рясы — в клочья!"—
Диктует раде сноб в пенсне.
Но слаб ты мовою непрочной...
Кто повелел вам корчиться, мосье?
Забыв про заветы, под яростный крик,
Запутались в косах — так жалок ваш лик.
И всё же ночами, украдкой, молю
О том, что очнётесь в коханом краю.
Москаляку на гиляку?
© Copyright: Дмитрий Портовский, 2014
Свидетельство о публикации №114041210936
Свидетельство о публикации №114041210936
Рецензии