Песенка нелегала

    Песенка  нелегала, уехавшего из одной страны,
       а вернувшегося  назад уже в другую

В прошлом всё тревожное, на душе усталость.         
Отгорает жизнь моя, как степной ковыль.             
В старом  сельском домике протекает старость               
Одиноко тихая, словно в сейфе пыль.               
 
Жизнь меня швыряла, как щепку у причала,          
Не шептала ласково: всё тебе прощу!..               
Расставаясь, девушка вслед мне прокричала:         
Никого другого я в сердце не впущу!

Так уж всё сложилось – она меня забыла,               
И жизнь свою связала не со мной – с другим.               
Нет теперь той девушки, есть её могила,               
Надпись на надгробии «Помним и грустим».            

Я вдали от Родины на страну работал,
Речь, забывши русскую, но имея честь.
На английском говорил – не по фене ботал, -
Да и был погибшим я…  даже, справка есть!

И пошла тогда молва – автокатастрофа!
Гроб из цинка, не вскрывать – ясно – никому!
В двадцать  пять я уже знал, где моя Голгофа,
К ней по жизни крест нести мне лишь одному.

Через долгих сорок лет я назад вернулся.
В доме жив один отец, старый-старый дед.
Он морщинистой рукой мне щеки коснулся
И тихонько произнёс: есть садись… обед…

И как будто бы во мне детство всколыхнулось!
Прочь умчалось прошлое, боль и непокой.
Не проси прощенья, сын, рана затянулась…
…Только я один лишь знал, то, что ты живой.

А могила… знаешь сам, так ведь надо было.
Их теперь там рядом две – мать не дожила…
Хоть не знала, что ты жив - всё равно любила,
И от горя, может быть, рано умерла.

И теперь вот я стою у родной могилы.
У гробов здесь не было траурных речей.
Тут в одном лежит она, кто меня родИла,
А в другом гробу лежит груда кирпичей…

И страна в капитализм развернула дышло,
Но ведь как-то надо же в ней мне дальше жить!
Про могилу всем твержу, что ошибка вышла…
Впрочем, почти некому это говорить.

Слухи ходят… Что ж теперь! Доживём, дотлеем…
Если б снова всё вернуть – снова б повторил!
В нестареющей душе прошлое лелеем,
Кто б об этом прошлом чего б ни говорил!

Пусть кричат – уродина, эта наша Родина!               
Только я её любил,  верность, ей храня.               
40 долгих-долгих лет во дворе смородина               
Расцветала по весне, только без меня.               
--------------------------------------
В прошлом всё тревожное, на душе усталость.         
Отгорела жизнь моя, как степной ковыль…             
В старом  сельском домике дотлевает старость               
Одиноко тихая, словно в сейфе пыль. 

          2014 г