Пыльца

Во тьму меня тянет пыльца апрельского ветра.
От непроходимого Мрака стынет кровь.
Но только лишь в нем происходит Встреча.
Любые слова и понятия теряют смысл,
но разум чист как никогда.
И станет не жаль загубленной жизни.


Рецензии