Победа будет наша!

Кто забавляется игрой
На этом бедном свете?
Идут полки, за строем строй
Повсюду на планете.
И как противника зовут,
Не важно:враг и - точка!
Идут, идут, идут, идут,
Блестит штыков заточка.

В рядах кричат:"Ура!Ура!
Победа будет наша!"
Блестит на шлемах мишура,
И знаменосцы машут.
И сам король в тени шатра,
Иного не приемлет.
Он веселился до утра,
Сейчас устало дремлет.

Но сколько им осталось жить?
Уже противник рядом.
И начинают их крушить
Шрапнельные снаряды.
И счастлив тот, кто сразу пал,
Не корчась в адских муках.
Но этот страшный бой не стал
Ни для кого наукой.

Как жалок отступленья бег,
Постыдный для мужчины.
Позора тень легла на тех,
Кто избежал кончины.
Не страшен бой издалека,
Нет жалости к упавшим.
И вот командует рука
Стрелять по отступавшим.

Король проснулся и зевнул,
И почесал подмышку:
"У нас потери?! Ну и ну...
Нет, это уже слишком.
Победу мне! Любой ценой!
Иного мне не надо!"
И вот опять за строем строй
Вперёд идут отряды.

Вот в замок вечером пришли,
Воздав БогАм молитву,
Враждующие короли
И обсуждали битву.
И пили терпкое вино,
Смеялись и шутили.
А кто погиб, о тех давно...
Они уже забыли.