Ты пишешь стихи

Вновь лихорадочно,
Вновь выпивая вино,
И от этого стало отчетливее одиночество,
От того стало очевидней предательство.

Нагоняя тоску, встречая скуку.
Захотелось запереться в своем кабинете,
Вновь лихорадочно, с дрожью в коленях,
Она шепчет признание.
Ее волосы нежно ласкает ветер.
В ее глазах огонек.

Словно маленький чертенок,
Танцует она у камина.
В глазах ее блеск,
Губы разомкнуты,
И в легкой улыбке.

Так, кажется, что она танцевала вальс,
Партнер ее призрак.
Такой же соучастник преступления,
Как и она.

Дождь прошел стороной,
Он вновь заплачет вместе с грозой.
У каждого есть своя пара, половинка.
Но у тебя нет никого.
Ты вновь, будто в омут погружен,
И так до рассвета,
Затем до поздней ночи,
И вновь до холодного и серого рассвета.

Ты окунешься в мир грез и сновидений,
Чужих и ненужных приветов.
Но кто знал тебя лучше других?
Только - ты – сам.
И вновь ты пишешь стихи,
Без устали, не ища признания.
Или общего порицания.

Ты пишешь стихи,
О любви.
Об одинокой и статной,
О гордой и прекрасной,
Той, что с чертенком в глазах,
И той, чье сердце ты не сможешь разбить,
Той, что ничего стоит, чтобы тебя полюбить.

И пусть имя никому неизвестно,
Но известно тебе самому,
Имя чье в дневнике твоем найдут.
«Муза».

И пусть ищут виновника чудес,
Им главного никогда не найти.
Имя твоей первой и последней любви.