За годы те, что прОжиты с тобой,
Ты мне не стал ни близким, ни родным -
Я - жаждущий трепещущий огонь,
Ты - непонятный флегматичный дым.
А как дыханья наши совпадали,
И в сладких грезах мы каких витали!
Не замечала злых я мелочей,
Стараясь им не придавать значенья,
И все ждала волнующих ночей
И нашего любовного сближенья.
А как нечаянно друг друга прикасаясь,
С тобою мы мгновенно загорались!
Но сумерками застелило взгляд,
И души отшатнулись: извините!
И я гадаю, кто же виноват,
Что места нет любви в моей планиде?!
И мелочи, что были не однажды,
Вдруг оказались очень даже важны!
Жизнь наша состоит из мелочей,
Но мы живем лишь по "большому плану",
Иссяк надежды и любви ручей,
А, может, устремился к океану.
И в первобытном, неземном астрале
Нам будет повторение едва ли...
Печально, но что же поделаешь... Хотелось бы, чтобы это было сказано о судьбе поэтического героя, не совпадающей с авторской судьбой. Но как же часто подобные стихи рождаются в израненной душе автора.
Но как же без этого?! Без переживаний и страданий?! Что это будет за поэзия?! Впрочем, читая некоторых авторов, замечаешь и другое, совершенно противоположное. Писать абы как и абы о чем. При этом еще такой "поэтический" апломб! К вам, дорогой Леонид, это уж никак не относится. Только пусть не заблуждаются те, кто считает, что я та "кукушка, что хвалит петуха". Всегда стараюсь быть объективной.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.