Ветер в лицо, а на губах - совести трупный привкус.
-Кажется, мы сбили опять чью-то чужую птицу
с крыльями из детской фольги.
-Кажется, враг небесный
будет не рад.
-Нужно уйти... (Минное поле из песен,
тоже чужих.)
Но ничего. Переживём. Сговоримся.
Скажем, что мы сбились с пути - кто, покажи, не сбился?
-Нет. Не пройдёт. Не в этот раз. Я встану клином - верь мне.
В тело твоё - дохлым плевком - запах горелых перьев.
совесть
© Copyright: Гераклий Птицын, 2014
Свидетельство о публикации №114040908947
Свидетельство о публикации №114040908947
Рецензии